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Esta mañana, la luz entraba oblicua por la ventana del estudio, dibujando un rectángulo dorado sobre el suelo de madera. Ese tipo de luz que solo existe a las ocho de la mañana en marzo, cuando el invierno todavía duda en marcharse. Me quedé observando cómo las partículas de polvo flotaban dentro de ese rectángulo luminoso, suspendidas como si el tiempo se hubiera detenido solo para ellas.

Estaba revisando unos bocetos que hice la semana pasada, intentando entender por qué no funcionaban. Líneas correctas, proporciones adecuadas, pero vacías. Recordé algo que leí hace años:

"El arte no está en lo que se muestra, sino en lo que se sugiere."