Esta mañana entré a la galería con la luz del mediodía filtrándose por los ventanales altos. El espacio olía a madera barnizada y a ese silencio particular de las salas de exposición, donde incluso los pasos se vuelven reverentes. La muestra era de una artista local que trabaja con tinta china sobre papel de arroz, y desde el primer trazo supe que algo me había atrapado.
Me acerqué demasiado a la primera pieza. El guardia carraspeó suavemente y retrocedí, avergonzado. Siempre hago esto, pensé. Quiero ver la textura del papel, la forma en que la tinta sangra y se expande, pero olvido que hay una distancia correcta para mirar. Fue entonces cuando lo entendí: primero necesitaba ver el conjunto, la composición completa, antes de perderme en los detalles que tanto amo.
Desde tres pasos atrás, la serie cobraba otro sentido. Cada panel dialogaba con el siguiente. Las líneas que parecían caóticas de cerca formaban montañas, nubes, el perfil de un rostro que se desvanecía. La artista había construido un ritmo visual que solo se revela con distancia, con paciencia.