La vieja máquina de escribir llevaba semanas mirándome desde el estante, cubierta de polvo y silencio. Hoy finalmente la bajé. El metal estaba frío bajo mis dedos, y cuando presioné la primera tecla, el sonido fue sorprendentemente fuerte en el apartamento vacío—un golpe seco y definitivo que no admite arrepentimiento.
No había papel. Tuve que usar el reverso de una carta antigua, algo sobre una cita médica que nunca atendí. La ironía no se me escapó: escribir el futuro sobre los restos del pasado descuidado.
Empecé sin plan, solo dejando que las teclas dictaran. Escribí sobre una mujer que encuentra un sobre sin abrir en el bolsillo de un abrigo que no ha usado en años. Dentro, una invitación a una fiesta que ya pasó hace mucho tiempo. La historia se escribió sola, o quizás la máquina la conocía antes que yo.