Esta mañana, la luz entraba oblicua por las ventanas altas de la galería, cortando el aire quieto en láminas doradas. Había ido temprano, antes de que llegaran las multitudes del domingo, buscando ese silencio que permite ver de verdad. Tres lienzos pequeños colgaban en la pared del fondo: paisajes urbanos trabajados en óleo, con pinceladas cortas y densas que vibraban incluso desde la distancia.
Me acerqué al primero. Los edificios parecían construidos con capas de gris y ocre, superpuestos sin mezclar del todo. Así funciona la memoria, pensé. No fundimos los recuerdos en algo uniforme; permanecen estratificados, cada capa visible bajo la siguiente. El artista había dejado zonas sin terminar, trozos de lienzo expuesto que respiraban entre la pintura.
Una mujer mayor se detuvo a mi lado. "¿Qué ves tú?", me preguntó con curiosidad genuina. Le señalé las sombras púrpuras en las ventanas. "Usa complementarios donde no esperarías", le dije. "Mira cómo el violeta hace que el amarillo vibre más." Ella asintió, acercándose un poco más. Me gusta cuando el arte se convierte en conversación.