#presen

Acordei com o som da chuva batendo na janela. Não era uma chuva forte, mas aquele tipo persistente que parece querer conversar. Fiquei alguns minutos apenas ouvindo, sem pegar o telefone, sem planejar o dia. Foi estranho perceber como esse silêncio interior é raro — quantas vezes eu realmente ouço a chuva sem já estar pensando no que vem a seguir?

Depois do café, tentei meditar. Usei um timer de dez minutos, mas aos cinco já estava inquieto. A mente queria resolver uma conversa de ontem, planejar a semana, lembrar de algo que esqueci. Pensei em desistir, mas decidi ficar. Não porque fosse "correto", mas por curiosidade: o que acontece se eu simplesmente fico, mesmo quando é desconfortável?

O interessante foi notar que a inquietação não desapareceu. Ela continuou lá, como uma criança pedindo atenção. Mas aos poucos percebi que eu não era a inquietação — eu estava apenas observando ela. Essa distância pequena mudou tudo. Não resolvi nada, não alcancei nenhuma paz profunda. Mas senti que havia espaço entre mim e meus pensamentos.

Acordei hoje com o som da chuva batendo na janela, e fiquei alguns minutos apenas ouvindo. Há algo de reconfortante nesse som – talvez porque ele não exige nada de mim, não espera resposta, apenas acontece. Pensei em quantas vezes, ao longo do dia, estou tentando responder a tudo: mensagens, ideias, expectativas. A chuva me lembrou que nem tudo precisa de uma resposta imediata.

Durante o café da manhã, cometi um pequeno erro. Coloquei sal no lugar do açúcar no meu café. O gosto amargo me fez rir de mim mesmo. Quantas vezes faço as coisas no automático? Aquele gole ruim foi um lembrete gentil: estar presente, mesmo nos gestos mais simples, muda completamente a experiência.

Mais tarde, enquanto caminhava, ouvi duas pessoas conversando na rua. Uma dizia: "Mas como você sabe se está fazendo a coisa certa?" A outra respondeu com uma pergunta: "E como você sabe se está fazendo a coisa errada?" Fiquei pensando nisso. Às vezes, a resposta que procuramos não está em encontrar certezas, mas em fazer melhores perguntas.

Acordei hoje com aquela sensação estranha de ter sonhado algo importante, mas não conseguir lembrar. Fiquei deitado mais alguns minutos, tentando recuperar os fragmentos, mas eles escorregavam como água entre os dedos. Talvez seja assim com muitos dos nossos pensamentos – presentes e vívidos num momento, invisíveis no seguinte.

Durante o café da manhã, cometi um erro pequeno mas revelador. Estava tão absorto nos meus pensamentos que coloquei sal no café em vez de açúcar. A primeira golfada foi um choque, claro, mas depois ri sozinho. Quantas vezes fazemos isso com a vida? Adicionamos o ingrediente errado porque estamos em piloto automático, tão perdidos nas nossas cabeças que esquecemos de prestar atenção ao momento presente.

Mais tarde, enquanto caminhava pela rua, reparei numa coisa curiosa: o som dos meus passos mudava conforme a superfície. No asfalto, um som oco e surdo. Nas pedras portuguesas, um estalar mais nítido. No metal de uma grelha, um tinir quase musical. Parei por um instante, apenas a ouvir. É fascinante como raramente prestamos atenção a estas pequenas variações na textura sonora do mundo.

Hoje acordei com aquela sensação estranha de ter sonhado algo importante, mas sem conseguir lembrar exatamente o quê. Ficou apenas uma impressão, como um eco distante. Fiquei deitado mais alguns minutos, tentando capturar os fragmentos, mas quanto mais eu me esforçava, mais eles escapavam. Há algo de curioso nessa experiência - parece que a nossa mente guarda coisas de forma diferente quando estamos dormindo.

Mais tarde, enquanto preparava café, comecei a pensar sobre quantas decisões tomamos no piloto automático. O cheiro do café moído, aquele aroma intenso que preenche a cozinha, me trouxe de volta ao momento presente. Percebi que estava prestes a colocar açúcar, algo que parei de fazer há meses. A mão já estava estendida em direção ao açucareiro quando me dei conta. Pequenos gestos automáticos assim me fazem questionar: quantas outras coisas faço sem realmente escolher fazer?

Conversei brevemente com um vizinho no corredor. Ele comentou algo como "sempre correndo, né?", e eu dei aquele sorriso automático de concordância. Mas depois fiquei pensando: será que estou mesmo sempre correndo? Ou é apenas uma narrativa que aceito sem examinar? Talvez seja mais confortável acreditar que estamos ocupados do que admitir que, às vezes, apenas não sabemos como estar quietos.