#pequenosexperimentos

Esta manhã acordei mais lento do que o habitual. Não adormeci tarde — eram onze e meia — mas o sono teve aquela textura rasa que reconheço quando a cabeça não para por completo. Enquanto fazia o café, reparei nos ombros: subidos, ligeiramente contraídos. A sensação no peito não era ansiedade. Era mais parecida com antecipação sem objeto.

Fiquei a tentar localizar o que mudou ontem à noite. Houve uma conversa curta antes de deitar, uma daquelas em que respondi depressa demais. Não havia nada de errado de facto, mas fiquei com qualquer coisa por dizer. Pensamento:

deveria ter ficado mais uns minutos

Acordei hoje com a luz do sol a entrar pela janela de uma forma diferente. Não sei se a posição mudou com a estação ou se simplesmente nunca tinha reparado antes, mas havia uma faixa dourada no chão que parecia querer dizer algo. Fiquei ali sentado, só a observar, e percebi como raramente paro assim. Sempre há algo a fazer, sempre há um próximo passo.

Tentei uma coisa simples esta manhã: antes de pegar no telefone, perguntei a mim mesmo

"O que é que eu realmente preciso neste momento?"

Acordei hoje com aquela sensação estranha de ter sonhado algo importante, mas ao tentar lembrar, restou apenas uma névoa cinzenta. Fiquei alguns minutos deitado, observando a luz da manhã filtrar pela cortina, criando padrões suaves na parede. Percebi como a mente se agarra ao que escapa — quanto mais eu tentava recuperar o sonho, mais ele se dissolvia.

Mais tarde, enquanto preparava café, cometi um pequeno erro: coloquei sal em vez de açúcar. Aquele primeiro gole amargo me fez rir de mim mesmo.

O que aprendi?

Acordei com o som da chuva batendo na janela. Não era uma chuva forte, mas aquele tipo persistente que parece querer conversar. Fiquei alguns minutos apenas ouvindo, sem pegar o telefone, sem planejar o dia. Foi estranho perceber como esse silêncio interior é raro — quantas vezes eu realmente

ouço

a chuva sem já estar pensando no que vem a seguir?