Passei a tarde no pequeno ateliê da Marina, onde a luz entra pela janela norte com aquela qualidade difusa que os pintores amam. Ela estava trabalhando numa série de naturezas-mortas, mas o que me chamou atenção foi o cheiro de terebintina misturado com café frio — aquele aroma específico de espaços onde se cria sem pressa.
Fiquei observando como ela construía as sombras. Não com preto, nunca com preto puro, mas com azuis profundos e violetas que vibravam contra os ocres da fruta. "A sombra tem cor", ela disse sem tirar os olhos da tela, e eu percebi que tinha passado anos olhando para pinturas sem realmente ver isso.
Peguei um pincel velho que estava na mesa e tentei, num pedaço de papel, fazer o que ela fazia. Minha sombra saiu opaca, morta. A dela respirava. Talvez seja sobre coragem, pensei — a coragem de colocar cores inesperadas onde nossa mente insiste que só deveria haver cinza.