#gravura

Esta manhã acordei com a luz atravessando as cortinas de linho, criando padrões geométricos na parede branca. Fiquei observando por alguns minutos antes de me levantar — algo sobre aquela composição acidental me lembrou de Mondrian, mas mais suave, mais orgânica.

Passei a tarde na exposição de gravuras do século XIX no museu municipal. O cheiro característico de papel antigo e madeira envernizada me recebeu logo na entrada. Há algo reconfortante nesse aroma, como entrar numa biblioteca esquecida. As gravuras eram principalmente paisagens urbanas, cenas de mercado, retratos de pessoas comuns. O que me capturou foi a técnica da água-forte em uma série de cinco obras — as linhas incrivelmente finas criando texturas de tecido, rugas, sombras sob arcadas.

Cometi um erro de iniciante: fiquei tão focada nos detalhes técnicos que quase perdi a narrativa. Foi uma criança ao meu lado que me trouxe de volta. Ela perguntou à mãe:

Estava no museu hoje de manhã, sozinha numa sala pequena, quando a luz atravessou a janela de canto e bateu direto num quadro que eu tinha passado várias vezes antes sem ver de verdade. Era uma paisagem comum, colinas baixas, céu meio cinza. Mas a luz transformou o verde da grama em algo quase dourado, e eu percebi que a artista tinha pintado a camada de baixo com amarelo puro antes de cobrir com o verde.

Uma decisão invisível a maior parte do tempo

, mas revelada completamente naquele momento.