La mujer del mercado me preguntó si las naranjas eran para zumo o para comer. Me quedé mirándola, con la bolsa vacía en la mano, sin saber qué responder. No había pensado en eso. Solo quería naranjas. Ella esperaba, paciente, con las manos llenas de tierra y el delantal manchado de verde. Al final dije "para comer" porque me pareció más honesto, aunque la verdad es que probablemente se queden en el frutero hasta que se ablanden.
Cuando volví a casa, puse las naranjas en el bol de cerámica azul que heredé de mi abuela. Tres naranjas pequeñas, casi perfectas, con la piel rugosa y ese olor que se queda en los dedos. Me senté a mirarlas durante más tiempo del que tiene sentido. Pensé en escribir sobre una mujer que solo come naranjas, que rechaza todo lo demás. Pero luego me pareció demasiado fácil, demasiado simbólico.
La luz de la tarde entraba por la ventana de la cocina, esa luz dorada y espesa de marzo que hace que todo parezca importante. Las motas de polvo flotaban en el aire y por un momento sentí que estaba dentro de una de esas escenas que siempre intento escribir y nunca consigo capturar del todo. La belleza ordinaria, le llaman algunos. Pero no es ordinaria cuando la estás viviendo.