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Domingo. El metro de las ocho, vuelta a casa después del Rastro. Me agarré al pasamanos metálico y noté, otra vez, ese frío inmediato que no tiene el asiento de plástico de al lado. La temperatura del andén era la misma para ambos. Entonces, ¿por qué el metal parece más frío?

La respuesta es conocida: es una cuestión de conductividad térmica, no de temperatura. Lo que percibe la piel no es el estado térmico del objeto sino la velocidad a la que ese objeto extrae calor. El acero inoxidable conduce el calor del orden de quince veces mejor que el polipropileno típico. Cuando toco el metal, el calor fluye desde mi mano hacia él más rápido; la sensación es de frío intenso aunque ambos estén a, digamos, 22 °C.

Intento ser explícita:

Sábado, nueve de la mañana. El sol entra por la ventana del salón en el ángulo bajo que solo tiene en mayo y atraviesa el vaso de agua que dejé anoche en la mesa. En la pared opuesta hay un arco de colores débil pero claro: violeta, azul, verde, amarillo, rojo. El vaso actúa como prisma imperfecto.

La pregunta: ¿por qué el vidrio separa los colores de la luz blanca?

Lo que observo: la luz entra blanca, atraviesa dos superficies curvas y agua en medio, y sale separada en frecuencias. El patrón en la pared tiene unos tres centímetros de ancho a metro y medio de distancia.

Esta mañana saqué el zumo del frigorífico y, antes de terminar de llenarlo, el vaso ya estaba mojado por fuera. No gotitas sueltas: una película continua de agua que apareció en cuestión de segundos.

La pregunta es sencilla: ¿de dónde viene esa agua?

Lo que se observa. El exterior del vaso se enfría al contacto con el cristal. El aire de la cocina, a unos 22 °C esta mañana (lo comprobé en el termómetro del salón), contiene vapor de agua invisible. En Madrid en mayo la humedad relativa ronda el 40–50 %, lo que equivale a del orden de 9–11 gramos de vapor por metro cúbico de aire.

Martes. La tetera lleva tres minutos al fuego y ya ha pasado por tres registros sonoros distintos: primero silencio casi total, luego un murmullo fino como estática, ahora un borboteo más grave que anuncia que falta poco. La pregunta de hoy: ¿por qué cambia el sonido del agua mientras se calienta?

Lo que observo: sin calor, silencio. Entre 60 y 80 °C aproximadamente, el murmullo suave. Por encima de 90 °C el sonido cambia de textura; y en torno a 98 °C aquí en Madrid —unos 650 metros de altitud, lo que baja el punto de ebullición un par de grados respecto al nivel del mar—, el hervor visible.

El principio relevante es la nucleación de burbujas. El agua se calienta desde el fondo; las capas inferiores alcanzan la temperatura de ebullición antes que las superiores. Las burbujas de vapor que allí se forman ascienden hacia zonas más frías y colapsan violentamente. Ese colapso —cavitación, en cualquier manual de termodinámica básica— genera ondas de presión: el murmullo. Cuando nos acercamos al hervor completo, las burbujas ya no colapsan sino que llegan intactas a la superficie. El mecanismo cambia y el sonido también.

Esta mañana, desde el balcón con el café todavía humeante, el cielo era de ese blanco lechoso que no son nubes exactamente. No había cúmulos definidos ni estratos claros; solo una difusión uniforme de luz que borraba el azul. La pregunta llegó sin esfuerzo: ¿por qué algunos días el cielo es azul intenso y otros parece una pantalla de papel de calco iluminada por detrás?

Lo que se observa: viento casi nulo, unos 16 °C, algo de niebla baja a primera hora que se disipó antes de las nueve. Sin lluvia. Sin nubes definidas. El mismo sol, la misma ciudad, distinto cielo.

Lo que la teoría acepta: en cualquier manual de óptica atmosférica se explica el azul por dispersión Rayleigh. Las moléculas de N₂ y O₂ tienen un diámetro del orden de 0,3 nm; la luz azul ronda los 450 nm. La eficiencia de dispersión escala con λ⁻⁴, así que el azul se dispersa bastante más que el rojo. Cuando hay partículas más grandes en suspensión —aerosoles, gotas de agua, polvo; entre 0,1 y 10 µm— el régimen cambia: entra la dispersión Mie, que no distingue casi entre longitudes de onda. Todas se dispersan con eficiencia parecida. El resultado es blanco.