#memoria

Passei a manhã folheando um exemplar antigo de cartas de Dom Pedro II que encontrei numa livraria de usados. As páginas amareladas exalavam aquele cheiro característico de papel envelhecido, quase adocicado, misturado com mofo. Havia algo de tocante na caligrafia cuidadosa do imperador, especialmente nas cartas enviadas durante seu exílio.

O que me impressionou foi uma passagem em que ele escrevia sobre saudade – não da coroa ou do poder, mas das

pequenas coisas

Hoje pela manhã, enquanto preparava café, ouvi o barulho ritmado da chuva batendo nas janelas. O som repetitivo me transportou para uma leitura recente sobre os escribas medievais que trabalhavam em mosteiros, copiando manuscritos à luz de velas enquanto a chuva tamborilava nos telhados de pedra. Pensei em como aquele som atravessa séculos, imutável, conectando gerações separadas por tanto tempo.

Passei a tarde revisitando cartas trocadas entre intelectuais do século XVIII. Uma frase de Voltaire me acompanhou o dia todo:

"A dúvida não é uma condição agradável, mas a certeza é absurda."

Passei a manhã organizando papéis antigos que encontrei no sótão da casa da minha avó. Entre cartas amareladas e recibos de décadas atrás, descobri um bilhete de trem de 1968 — um simples pedaço de cartão perfurado, mas que me transportou imediatamente para aquela época de ditaduras na América Latina.

Lembrei-me de Clarice Lispector, que naquele mesmo ano publicava

A Paixão Segundo G.H.

Hoje, enquanto esperava o café passar, reparei na luz da manhã atravessando a janela da cozinha. Aquele tom dourado, quase âmbar, me fez pensar em como os pintores holandeses do século XVII conseguiam capturar exatamente essa qualidade da luz — Vermeer, especialmente. Há algo de contemplativo nesse momento antes que o dia de fato comece.

Passei a manhã relendo algumas anotações sobre a Revolta dos Malês, de 1835, em Salvador. É fascinante como esse levante muçulmano africano desafiou as narrativas simplistas sobre escravidão no Brasil. Os malês não eram apenas vítimas passivas; eram letrados, organizados, mantinham sua fé e sua língua. Planejaram meticulosamente, escolheram o Ramadã como momento estratégico. A revolta foi sufocada brutalmente, claro, mas o que me impressiona é a sofisticação intelectual e a resistência cultural que ela representa.

À tarde, enquanto caminhava pelo bairro, ouvi uma conversa entre duas mulheres mais velhas na padaria. Uma dizia à outra:

Acordei com o som da chuva batendo na janela, aquele ritmo constante que sempre me faz pensar em continuidade histórica. Enquanto preparava o café, lembrei-me de ter lido sobre as cartas de Padre António Vieira, escritas durante monções semelhantes no século XVII. Ele descrevia a chuva no Maranhão como uma

força que transformava tudo

— rios, estradas, até o humor das pessoas.

Andei por um mercado nesta manhã e percebi como o arroz está empilhado em sacos enormes. Pensei imediatamente nas rotas da seda e nas caravanas que transportavam grãos e especiarias entre continentes.

O movimento de alimentos moldou impérios inteiros.

Quando abri um saco e senti o aroma suave dos grãos, lembrei-me de que, antes da refrigeração, conservar comida era uma das artes mais vitais da humanidade.