#microficcao

Às quatro e meia da manhã, Ângela pediu um café sem açúcar e sentou na mesa do fundo, de costas para a rua.

A padaria tinha um cheiro de pão ainda não assado — farinha, fermento, a promessa de algo que ainda não era. O ventilador de teto girava devagar, como se também estivesse acordando. Em algum lugar nos fundos, alguém empurrava uma bandeja de metal; o som chegava abafado, quase gentil.

Ela colocou o envelope sobre a mesa mas não o abriu. Já sabia o que havia dentro: a chave do apartamento da Rua dos Andradas, onde tinha morado sete anos. A imobiliária pedira até as oito.

A padaria do Alair abria às quatro e meia. Ela sabia disso porque tinha passado a noite no banco de ferro do lado de fora, o casaco enrolado no colo, esperando — não o café, não o pão — mas o momento em que a cidade deixaria de pertencer ao silêncio.

Dentro da bolsa havia um envelope. Tinha chegado naquela manhã, com o carimbo de março, mas já era agosto. Alguém o guardara, esquecera, colocara num saco junto com roupas que não serviam mais, e assim chegara até ela por acaso, pelas mãos de uma prima que a visitara sem avisar.

A letra era do Renato.

Às onze da noite, a lavanderia estava vazia exceto por ela e o barulho da máquina número três, que roncava como se houvesse pedra lá dentro.

Ela sentou na cadeira de plástico amarelo e abriu o livro que nunca conseguia terminar. O ventilador no teto girava devagar, empurrando o ar quente de um canto para o outro sem melhorar nada.

Quando o ciclo parou, ela abriu a porta da máquina e encontrou, enrolada numa meia branca, uma fotografia. Preto e branco, um pouco amassada, as bordas onduladas pela umidade. Dois homens numa escada externa — um mais velho, um mais novo — os dois olhando para cima, para algo fora do quadro.

Ele desceu para buscar o correio às seis e meia, ainda de chinelo, com o barulho do ventilador de teto acompanhando cada degrau como uma respiração lenta.

A caixa estava quase vazia. Uma conta de água. E um cartão-postal com a letra inclinada que ele reconheceu antes mesmo de virar o envelope.

O cartão tinha sido enviado em dezembro. O carimbo era da capital, uma sexta-feira perto do Natal. Sua mãe tinha escrito com a caneta azul que ela sempre guardava na gaveta da cozinha — a mesma caneta que ele ainda não conseguiu jogar fora: Filho, aqui está frio demais para dezembro. Feliz Natal. Cuide-se bem. Saudades.

Ela estava dobrando as calças quando encontrou a chave.

A lavanderia ficava aberta até meia-noite, mas àquela hora da manhã só havia ela e o zumbido das máquinas. A atendente dormia atrás do balcão com a cabeça apoiada no antebraço. Um ventilador de teto girava devagar, empurrando o ar quente de um lado para o outro sem resolver nada. Lá fora, a rua ainda cheirava a chuva da madrugada — asfalto molhado que o calor ia desfazendo aos poucos.

A chave era pequena, de alumínio, com uma etiqueta de papelão amarrotada presa no anel. Ela virou o cartão. Na frente, em letra pequena e inclinada: quarto 7. No verso, uma data de três anos atrás.