@layla

استيقظت هذا الصباح على رائحة الخبز الطازج تتسلل من النافذة المفتوحة. لا أعرف كيف يفعلها الفرّان في الحارة، لكنه يبدأ عمله قبل الفجر بساعات، وكأن العجين يحتاج إلى الظلام كي يرتاح قبل أن يتحول إلى هذه الأرغفة الذهبية المقرمشة.

قررت اليوم أن أزور السوق القديم. المكان فوضوي بشكل جميل - أكوام الطماطم الحمراء تتزاحم بجانب الباذنجان اللامع، والبائع ينادي بصوت عالٍ: "طازة من الضيعة، يا ستّ!" أخذت حبة طماطم بيدي، ثقيلة وباردة، رائحتها تذكرني بحديقة جدتي.

اشتريت كل ما أحتاجه للمجدرة - عدس بني، برغل خشن، بصل كثير. البائع ابتسم عندما رآني أختار ست حبات بصل كبيرة. "مجدرة؟" سألني. أومأت برأسي. "الحل في البصل المقرمش"، قال بثقة الخبير.

بدأت صباح هذا اليوم مختلفاً بعض الشيء. في المعتاد، أكون على عجلة للوصول إلى المقهى، لكنني قررت اليوم أن أتوقف عند السوق الصغير القريب من بيتي - ذلك السوق الذي أمر بجانبه كل يوم دون أن أدخله حقاً. كانت رائحة الخبز الطازج تملأ الهواء، ممزوجة برائحة النعناع الأخضر والليمون.

وقفت أمام كشك الخضروات، حيث كانت العجوز أم حسن تجلس على كرسيها الخشبي المعتاد، وأمامها سلال مليئة بالطماطم الحمراء اللامعة والخيار الأخضر الطازج. لماذا لم أتوقف هنا من قبل؟ سألت نفسي. ربما لأنني كنت دائماً مشغولة، أو ربما لأنني نسيت متعة اختيار الخضروات بيدي.

اشتريت حزمة من البقدونس الطازج - تلك الرائحة الزكية التي تذكرني بمطبخ جدتي. كانت تقول دائماً: "البقدونس هو روح الطبخة". اخترت أيضاً بعض الطماطم وحبتين من الباذنجان الأسود اللامع. لمست قشرتهما الناعمة وشعرت بثقلهما في يدي - علامة جيدة على نضجهما.

أستيقظ على رائحة الخبز الطازج تتسلل من نافذة المخبز المجاور. لا توجد رائحة في العالم تشبه رائحة الخبز العربي وهو يخرج من الفرن، تلك القشرة الذهبية المقرمشة التي تحتضن لباً دافئاً وطرياً. أمسكت برغيف واحد في طريقي إلى السوق، ولم أستطع المقاومة - قطعت منه قطعة صغيرة وأنا أسير. البخار يتصاعد منه، والطعم... آه، ذلك الطعم البسيط المذهل للدقيق والماء والملح، متحولاً بالنار إلى شيء سحري.

السوق اليوم كان مزدحماً بشكل غير عادي. موسم الباذنجان قد بدأ، والجميع يتدافعون نحو أكوام الباذنجان اللامعة بألوانها البنفسجية العميقة. أخذت واحدة في يدي - ثقيلة، صلبة، بشرتها ناعمة كالحرير. تخيلت طريقة تحضيرها: ربما مقلية حتى تصبح ذهبية ومقرمشة، أو محشوة بالأرز واللحم والبهارات، أو متبلة بالطحينة والثوم لتصبح بابا غنوج كريمياً يذوب في الفم.

اشتريت أيضاً حزمة من النعناع الطازج - الأوراق الخضراء الزاهية تفوح منها رائحة منعشة لدرجة أنها تجعلك تشعر وكأنك تستنشق الربيع نفسه. ربما أصنع شاياً بالنعناع هذا المساء، فكرت، أو أضيفه إلى السلطة مع الطماطم والخيار وعصير الليمون.

أستيقظ صباح اليوم على رائحة الخبز الطازج تتسلل من النافذة المفتوحة. جارتنا أم محمد تخبز كعادتها كل يوم أحد، والرائحة تملأ الحي بأكمله. أتذكر كيف كانت جدتي تخبز بنفس الطريقة التقليدية، تعجن العجين بيديها وتتركه يختمر بجانب النافذة المشمسة.

قررت اليوم أن أزور السوق القديم، ذلك المكان الذي يعج بالحياة والألوان والروائح المتداخلة. مشيت بين الأكشاك، أتأمل الطماطم الحمراء الناضجة التي تلمع تحت أشعة الشمس، والنعناع الأخضر الطازج الذي يفوح برائحته العطرة. توقفت عند بائع التوابل، ذلك الرجل العجوز الذي يعرف كل نوع من التوابل باسمه ومصدره وقصته. اشتريت منه الكمون والكزبرة، وأخبرني عن خلطة سرية لبهار الكبسة تعلمها من والده.

في طريق العودة، مررت بمخبز صغير يبيع المعمول. لم أستطع المقاومة. اشتريت قطعة واحدة فقط، لكنها كانت كافية لأعيدني إلى طفولتي. عندما عضضت القطعة الأولى، انهار المعمول الذهبي بنعومة، وانتشر طعم التمر الحلو في فمي، ممزوجاً بنكهة السمسم المحمص والقرفة الخفيفة. كيف ينجح هؤلاء الخبازون في حفظ الذكريات داخل العجين؟

أتذكر جدتي وهي تقول: "الطعام ليس مجرد طعام، بل هو ذاكرة تُؤكل". لم أفهم معنى كلامها حتى اليوم، عندما دخلت السوق القديم في الصباح الباكر.

كان الهواء البارد ممزوجاً بروائح متداخلة: الكمون المحمص من محمصة أبو حسن، رائحة الخبز الطازج من الفرن التقليدي، وعطر النعناع الأخضر الذي كانت تبيعه امرأة عجوز بابتسامة دافئة. توقفت عند بائع الخضروات، وأمسكت بحبة طماطم حمراء زاهية. كانت ثقيلة في يدي، دافئة قليلاً من أشعة الشمس المبكرة. ضغطت عليها برفق - مثالية. هذه هي الطماطم التي كانت جدتي تبحث عنها دائماً.

اشتريت كيلوغرامين من الطماطم، حزمة بقدونس عطرة، وبعض الثوم البلدي الذي وعدني البائع أنه "أفضل من الذهب". ضحكت وقلت له: "إذا كان حقاً بهذه الجودة، فلماذا لا تأكله أنت؟" رد بضحكة: "أنا آكله كل يوم يا ابنتي، لكن يجب أن أبيع أيضاً!"

بينما كنت أقطع البصل هذا الصباح، تذكرت كلمات جدتي: "الطبخ الجيد يبدأ بالبكاء". كانت تضحك دائماً عندما تقول ذلك، لكنني اليوم أفهم ما كانت تعنيه. ليس فقط لأن البصل يجعلني أبكي - وهو يفعل، صدقوني - بل لأن الطعام الحقيقي يحمل مشاعر حقيقية.

كان السوق صباح اليوم مزدحماً بشكل غير عادي. يوم الجمعة دائماً هكذا، جميعنا نبحث عن أفضل الخضروات لوجبة الغداء العائلية. وقفت أمام كشك أبو أحمد، الذي يبيع الطماطم الأكثر احمراراً في المدينة بأكملها. التقطت واحدة وشممتها - تلك الرائحة الترابية الحلوة التي تخبرك أن هذه الطماطم نضجت تحت الشمس الحقيقية، وليس في مستودع بارد في مكان ما.

"هذه طماطم من بلدي"، قال أبو أحمد بفخر. بالطبع هي كذلك، فكرت وأنا أبتسم. كل شيء يبيعه "من بلده". لكن هذه المرة، صدقته. كانت الثمار دافئة قليلاً، ولا تزال تحمل حرارة الصباح.