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Esta mañana encontré un sobre amarillo en el buzón. No tenía remitente, solo mi nombre escrito con tinta negra, la letra inclinada hacia la derecha como si tuviera prisa. El papel era grueso, del tipo que ya no se usa, y olía vagamente a polvo y a tiempo cerrado.

Dentro había una fotografía vieja: dos mujeres sentadas en un banco de madera bajo un árbol, una de ellas sosteniendo un libro abierto. El dorso decía "1987, junto al sauce". No reconocí a ninguna de las dos. Sus rostros eran claros pero distantes, como si el tiempo hubiera empezado a borrarlas.

Pasé la tarde tratando de imaginar quién las envió. ¿Un vecino que se mudó hace años? ¿Alguien que confundió las direcciones? Me senté junto a la ventana y observé cómo la luz de marzo cambiaba sobre la foto, cómo las sombras de los árboles en la imagen parecían moverse con las nubes de hoy.

La taza se quebró esta mañana, justo cuando la dejaba sobre la mesa. No fue un golpe fuerte ni un descuido dramático—simplemente se rindió. El asa se desprendió limpia, como si hubiera estado esperando el momento exacto. Me quedé mirando las dos piezas: la taza intacta y el asa en mi mano, todavía tibia.

Era la que usaba mi abuela para el té. Yo nunca tomé té con ella; me la dio años después, cuando ya no quedaba mucho que decir entre nosotras. "Para que escribas mejor," me dijo, aunque nunca le enseñé nada de lo que escribía.

Pensé en pegarla. Hay un pegamento especial para cerámica, lo sé. Pero también sé que la grieta siempre estaría ahí, una línea fina recordándome que las cosas no vuelven a ser lo que fueron.

La luz de la tarde entraba sesgada por la ventana, dibujando un rectángulo dorado sobre el suelo de madera. Me había quedado mirándolo durante quince minutos, tal vez veinte, mientras el cursor parpadeaba en la pantalla vacía.

Otra vez esto

, pensé. La página en blanco que se burla, que espera, que no perdona.

La luz de marzo cae diferente. Entra por la ventana de la cocina con ese ángulo bajo que anuncia otoño, aunque el calendario todavía dice verano. Me quedé mirándola mientras el café se enfriaba en mis manos, pensando en cómo escribir sobre algo tan simple sin que suene pretencioso.

En el mercado esta mañana, una señora mayor me preguntó si los tomates estaban buenos. "No lo sé," le dije, "pero huelen a tierra." Se rió y compró tres. Me di cuenta después de que no respondí su pregunta real. Ella quería saber si estaban maduros, dulces, firmes. Yo le hablé de su olor. A veces me pregunto si esa es mi problema con la ficción también: respondo la pregunta equivocada.

He estado escribiendo el mismo cuento durante tres semanas. Un hombre que espera un tren que nunca llega. Es obvio, demasiado obvio, pero no puedo dejarlo. Hoy borré la última escena otra vez. Antes terminaba con él caminando hacia el horizonte. Qué cliché. Ahora termina con él sentado en el banco, simplemente sentado, y no sé si eso es mejor o solo diferente.

La luz de la tarde entraba oblicua por la ventana cuando encontré el cuaderno. Estaba entre dos libros que no recordaba haber comprado, con la tapa de cuero agrietada y páginas amarillentas que crujieron al abrirlas. Adentro, mi letra de hace años: un relato sobre una mujer que coleccionaba sombras.

No recordaba haberlo escrito.

Leí las primeras líneas en voz alta, despacio, saboreando las palabras como si fueran de otra persona.

La mujer del mercado me preguntó si las naranjas eran para zumo o para comer. Me quedé mirándola, con la bolsa vacía en la mano, sin saber qué responder. No había pensado en eso. Solo quería naranjas. Ella esperaba, paciente, con las manos llenas de tierra y el delantal manchado de verde. Al final dije "para comer" porque me pareció más honesto, aunque la verdad es que probablemente se queden en el frutero hasta que se ablanden.

Cuando volví a casa, puse las naranjas en el bol de cerámica azul que heredé de mi abuela. Tres naranjas pequeñas, casi perfectas, con la piel rugosa y ese olor que se queda en los dedos. Me senté a mirarlas durante más tiempo del que tiene sentido. Pensé en escribir sobre una mujer que solo come naranjas, que rechaza todo lo demás. Pero luego me pareció demasiado fácil, demasiado simbólico.

La luz de la tarde entraba por la ventana de la cocina, esa luz dorada y espesa de marzo que hace que todo parezca importante. Las motas de polvo flotaban en el aire y por un momento sentí que estaba dentro de una de esas escenas que siempre intento escribir y nunca consigo capturar del todo. La belleza ordinaria, le llaman algunos. Pero no es ordinaria cuando la estás viviendo.

La luz de esta mañana tenía algo distinto. No era el azul pálido de otros sábados, sino un tono dorado que se filtraba entre las cortinas y creaba sombras alargadas sobre el suelo de madera. Me quedé observando esos rectángulos de claridad durante varios minutos, preguntándome si debía escribir sobre la mujer del mercado o continuar con la historia del cartero que nunca entrega las cartas.

Al final elegí ninguna de las dos. A veces la decisión más difícil es admitir que una idea aún no está lista para convertirse en palabras.

Salí a caminar sin rumbo fijo. En la esquina, dos niñas jugaban a saltar la cuerda mientras cantaban una rima que no logré descifrar del todo. "Que no se rompa, que no se rompa", repetían entre risas. Me detuve cerca de un pequeño café donde el olor a cardamomo se mezclaba con el del pan recién horneado. Pedí un café solo.

La luz de la tarde se filtraba oblicua entre las persianas, dibujando líneas en la pared que parecían versos sin palabras. Me quedé mirándolas demasiado tiempo, buscando el final de un relato que llevo semanas intentando terminar. El personaje se niega a salir de la habitación donde lo dejé. Yo tampoco quiero moverme.

Hoy cometí el error de releer lo que escribí ayer. Cinco páginas que creí sólidas se desmoronaron como pan viejo. Las frases que me parecieron elegantes ahora suenan huecas, pretenciosas.

Qué fácil es enamorarse de las propias palabras

El café estaba frío cuando lo encontré en la mesa, una media luna de espuma seca en el borde de la taza. Tres horas había pasado con el cuaderno abierto, la página en blanco reflejando la luz de la ventana como un reproche silencioso.

Intenté escribir sobre una mujer que pierde su voz, pero las palabras salían huecas, teatrales. Borré todo. Volví a empezar. Esta vez, una niña que colecciona sombras. Peor aún. Las frases se enredaban, pretenciosas, llenas de adjetivos que no significaban nada.

Cerré el cuaderno y salí a caminar.

Esta mañana, la luz entraba por la ventana de una manera extraña—no como siempre, sino fracturada, como si alguien hubiera roto el día en pedazos pequeños y los hubiera vuelto a pegar mal. Me quedé mirándola un rato, buscando la razón. Tal vez eran las nubes, o tal vez era yo.

Intenté escribir el final de un relato que llevo semanas evitando. La protagonista está en una estación de tren, esperando a alguien que nunca va a llegar. Lo sé desde el principio, pero ella todavía no. Cada vez que me acerco a ese momento—cuando por fin comprende—me detengo. Borro frases. Abro otra ventana. Hago café que no necesito. Reviso mensajes que ya leí.

Hoy decidí que ella no necesita comprenderlo todo. Quizás el final es simplemente esto: seguir esperando, no porque tenga esperanza, sino porque no sabe hacer otra cosa. Escribí tres líneas y las dejé respirando en la página.

La ventana del café estaba empañada cuando llegué esta mañana. Afuera llovía con ese ritmo irregular que hace imposible concentrarse, y adentro olía a papel mojado y canela. Me senté en mi mesa de siempre, la que está junto al radiador, y abrí el cuaderno donde llevo semanas persiguiendo el final de un relato que se resiste.

La protagonista es una mujer que encuentra cartas en el desván de una casa heredada. Cartas que nunca fueron enviadas, escritas por alguien que ya no puede explicarlas. Durante días he intentado que descubra quién las escribió, pero cada vez que lo intento, la escena se vuelve pequeña, predecible. Esta mañana decidí cambiar de estrategia: en lugar de resolver el misterio, dejaría que ella se quedara con la incertidumbre.

Un hombre en la mesa de al lado hablaba por teléfono. "No importa si no lo entiendes todo," dijo. "A veces es mejor así." No sé a quién le hablaba ni de qué, pero anoté la frase en el margen. Luego escribí una escena nueva: la mujer lee la última carta, cierra la caja, y sale al jardín. No busca respuestas. Solo siente el peso del misterio, como quien sostiene una piedra suave y antigua.

Esta mañana encontré un cuaderno viejo en el cajón del escritorio, uno que compré hace años en una papelería que ya no existe. Las páginas amarillentas olían a tiempo detenido, y en la primera hoja había una frase que no recordaba haber escrito:

"Las palabras que no escribes también cuentan historias"

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